Я возвращался в воскресенье вечером домой от станции метро «Новогиреево». В троллейбусе было немного народа, но мне не хотелось
садиться, и я стоял на задней площадке. На сиденье, стоящем спинкой по ходу троллейбуса (задом наперед), сидела женщина средних лет.
Она читала книгу, на коленях ее стоял пластиковый пакет, а на полу - тележка, на которой лежали небольшие коробки и пакеты, прижатые
резиной от плечевого эспандера. Лицо женщины было безучастным, не выражающим никаких эмоций.
Троллейбус переехал Новогиреевский мост, женщина преобразилась. Она взглянула в окно, на лице ее появилась мягкая улыбка.
Я начал фантазировать: что, собственно, вызвало такую реакцию пассажирки? Может быть, она по какой-то причине долго отсутствовала в
родных местах, и теперь на нее нахлынули воспоминания? Связаны ли эти воспоминания с детством, юностью, молодостью? Очевидно, что
вспоминалось что-то хорошее, доброе.
Прошло всего несколько секунд поездки, и картина вновь изменилась. Улыбка исчезла с лица женщины, появились слезы, казалось, что
пассажирка с трудом сдерживает себя, чтобы не сорваться на рыдания. Что это? Вновь мысли о прошлом, о несбывшихся надеждах, о разрыве
с любимым человеком, о родителях, незаслуженно когда-то обиженных плачущей теперь женщиной троллейбуса?
Через некоторое время она сумела взять себя в руки и сдержаться от плача, вытерла носовым платком слезы и продолжала задумчиво
сидеть с открытой книгой, не пытаясь вновь заняться чтением. Вот и моя остановка. Я вышел, троллейбус покатил дальше, унося с собой свою
пассажирку, в душе которой только что разыгралась маленькая драма.
Казалось бы, поэт сказал верно: «Что он Гекубе? Что ему Гекуба?»(1). В том смысле, что я должен быть безразличен другим пассажирам
общественного транспорта, а мне должно быть по барабану, что кто-то из пассажиров троллейбуса то улыбается, то плачет. Как сказал другой
прекрасный поэт:
(1) - «Гамлет, принц Датский», пер. Б. Пастернака
(2) - Письмо в редакцию телепередачи "Очевидное - невероятное" с Канатчиковой дачи. Из сумасшедшего дома. В.С. Высоцкий